Том 8. Пролог

Я просто шёл.

Чувствуя, как моё тело всё глубже и глубже погружается в мутную бездну, стремился к клубящемуся тёмному пламени.

Что ждёт меня там, на другой стороне, или же не ждёт ничего?

...Так или иначе, это не имело значения.

Красную кровь, текущую из моих босых ног от впивавшихся в них с каждым шагом шипов.

Чёрную влагу, беззвучно собиравшуюся в глубине моих лёгких при каждом вздохе.

Горящее перед глазами липкое, понемногу пожиравшее жизнь выжигающее пламя.

Замораживающий, соскабливающий кончики пальцев лёд.

Я решил принять всё это и двигаться вперёд.

Что бы там меня ни ждало, я решил идти до конца.

Я не выбрал путь, по которому можно было пройти, просто затаив дыхание, будто ничего не случилось.

Потому что результатом такого пути стал бы не я, а поглощённый равнодушием ко всему, непохожий на меня некто.

Поэтому я шёл, не останавливаясь.

Потому что знал: момент, когда я остановлюсь, станет концом.

И просто продолжал идти.